Il est là tous les jours, dans le bus 9. Il respire fort, halète, râle. La gêne est palpable. Dans la ville, qu’on passe ou qu’on s’attarde, les bruits ne sont pas admis. On se doit de respirer doucement, d’être discrètement vivant.
On peut parler à tue-tête dans son téléphone, y jeter sa vie en pâture, ça oui. Mais une respiration lourde et sifflante, non. Surtout si elle trahit la maladie. Elle ne doit pas se voir, s’entendre ou se montrer. Elle est indécente, dérangeante, elle bouscule notre quotidien bien maîtrisé.
Et si c’était un pervers? Et si ces bruits importuns trahissaient un désir ou un plaisir coupable? Ces râles sont presque des cris de détresse, et c’est peut-être ce qui dérange le plus. Le silence permet la transparence, la disparition. Le bruit impose l’existence. Une existence sans concession, sans faux-semblant, sans barrières de bienséance, de correction.
L’homme dérange. Il est malade et ça se voit, il est malade et ça s’entend, il est malade est ça se sait. Les voyageurs de la ligne 9 entrent malgré eux dans son malheur. Je descends, et le bruit râpeux se réfugie derrière les portes qui se referment.
Le blog de Catherine Armand 