Sous ma plume

Sous ma plume,
Chaque mot en devient une,
Jusqu’à tisser des ailes,
Pour voler jusqu’à toi,
T’envelopper,
T’emporter,
Te ramener.
T’aimer.

Sous ma plume,
Cette évidence brille,
Comme une lame,
Taillant dans l’absence,
Celle qui s’insinue,
Entre deux nuits,
Qui prend ses aises,
Se rit de nous.

Sous ma plume,
Mes draps se remplissent,
Palpitent et vivent,
J’y dessine nos corps,
J’y dépose nos âmes,
Je les froisse,
Je les marque
De notre odeur.

La voie du bas couture

Attiré par l’escarpin vertigineux, son regard s’arrête sur le talon. Ce n’est pas celui d’Achille, mais c’est néanmoins le point faible, la faille, la fracture. Autant appuyer dès le début là où ça fait mal. Pour voir. Si la douleur est supportée, si la fuite n’est pas instantanée, il relâchera l’étreinte, rassuré.

La couture du bas lui indique le chemin à suivre, le long du mollet. Une escalade périlleuse jusqu’au creux du genou. Une zone tendre, vulnérable, où l’on peut sentir battre le coeur. En une caresse, il en saisit l’affolement.

Il fait un bond en arrière, comme foudroyé. Le bas n’était pas censé palpiter. Il semble soudain animé d’une vie propre, et la couture lui évoque une cicatrice mal refermée, prête à rompre sous les assauts, pourtant infimes, de cette vie intérieure.